For Your Babies

Muchas gracias, Delightful Gabee, por llamarme peque, pero no tuve tiempo de celebrarlo porque en plena navidad (el 25) me anunciaron que ya soy tía: mi prima (un año mayor que yo; no comments) acababa de tener a su bebé, una preciosa chiquita de nombre Ximena (saludos a Himeku), a la que ya fui a conocer. Ahora, siento que mi deber como tía rara es pasar a la beba al Lado Oscuro de la Fuerza, jajaaja (aunque creo que ni siquiera yo sé muy bien cuál es el Lado Oscuro de la Fuerza). Bueno, creo que más bien lo que estoy buscando es darle a mi sobrinita un buen entrenamiento auditivo. Y aunque esto originalmente no era un comercial, nimodo; en verdad échenle un vistazo a esta página:


http://www.rockabyebabymusic.com/web/page.asp?pgs=products


Y si dicen que la estimulación temprana ayuda a los bebés en un futuro, también tengo los discos decididos, así como los que mi sobrinita no deberá escuchar para que no me reclamen que la niña se fue por el mal camino.

Los que sí:

Led Zeppelin. Este es como el must, para que la niña aprenda que hay otros dioses además del de su bautizo. Quién quita y la vuelvo la nueva Jimmy Page.

Coldplay. Quizá sea una banda comercial, pero son bonitos. Aparte, quizá la influencia de Chris Martin vuelva a mi sobrinita toda una luchadora por las leyes comerciales.

U2. ¡El camino al éxito! Con este tengo que volver a Ximenita una rockera filántropa querida por medio mundo y que sus detractores, que dicen que hace todo por publicidad (lo que no es tan falso), simplemente no le importan. Con ese dineral... además, admitánlo, tienen varios álbumes excelentes. Este disco la familia me lo va a agradecer.

The Ramones. Como hay posibilidades de que la niña crezca muy alta y delgada y con una enorme mata de negrísimo cabello, quiero volverla la nueva Jeannie Ramone. Lo sé, no me quieren como su tía.

Radiohead. Para que Ximenita herede la inteligencia y el virtuosismo de Mr. Yorke (pero, por favor, no su cara, aunque él me agrade mucho).

Pink Floyd. Because yes. Además, no trae canciones de Syd Barrett, así que no hay peligro de esquizofrenia.

Beach Boys. The baby needs Good Vibrations.

Smashing Pumpkins. Cherub Rock. Say no more.

Bob Marley. No por las hierbas, sino por el amor. LOVE.

The Beatles. Do I need to explain this one?

Bjork. Porque me sentiré feliz en cuanto vea a Ximenita siendo toda una artista experimental y rara (creo que el término es "avantgarde"). Claro, su madre la correrá de la casa junto con su colección de vestidos kitsch que más bien parecen disfraces, pero tengo su futuro asegurado.

Green Day. Porque todos somos punks en algún momento de la vida. ¿Qué mejor que darle buen punk?

The Rolling Stones. Porque son los tatarabuelos de la niña. Y yo se lo voy a recordar.

Los que no:

Metallica. Enter Sandman les dice algo?

Tool. Porque si la nena adopta el look de James Maynard Keenan, yo estoy perdida: seguramente seré denunciada por maltrato infantil.

The Cure. Porque no quiero que Ximenita piense que "The Spiderman is having her for dinner tonight". Luego ya tendré tiempo de enseñarle lo maravillosa que es esta banda.

Nirvana. No quiero una sobrinita suicida.

Queens of the Stone Age. Este... ¿esos qué?

The Eagles. Sé que es algo que no deberia faltar, pero si Ximenita me llega con una nariz de repuesto después de acabársela como Glenn Frey se acabó la suya, no quiero ver.

Nine Inch Nails. O se vuelve psycho o se vuelve la sucesora de Oliver Stone. Prefiero no jugármela.

No Doubt. Bah. El nuevo disco de Gwen Stefani está más para bebés.


Esto es todo. Ahora, pasaré esto en limpio, junto con una lista de lo favorable que esto sería para Ximenita y conseguiré el permiso de mi prima para volverla una bebé rockera. Sé que me correrán de la casa, pero... me divertí haciendo propaganda para estos discos.


Y para cerrar, mi portada favorita de entre todas las recopilaciones (está demasiado cute):

Twentynothing

I am twenty. Before me stretches the portentous menacing road of a new decade.


Twenty. It's like the age when very young children start calling you "old". Furthermore, notice the change. Seventeen, eighteen, nineteen... twenty. No longer teen. Not even when I became eighteen and stopped being considered a minor did I feel this way. And I can't remember how I felt when I was nine and turned ten, but maybe I was just thinking about presents and not really feeling anything.
What do twenty-year-olds do, anyways? I don't know if have an idea. Some of them will get married, I guess. Maybe some of them will leave their parents' homes. I'm going to sit down on my bed and play Guitar Hero. I don't know if some other twenty-year-olds will feel embarrassed by my choice. I'm certainly not. Oh, I also have some new books to read. I guess I will do that too.


(By the way, special thanks in this entry to super handsome and excellent jazz singer Jamie Cullum, for I altered his album title Twentysomething, and to F. Scott Fitzgerald; my first sentence is a reworking of one sentence in The Great Gatsby.)

If Death Shall Come Forth to My Side

Mi "último gran poema". Jejeje, qué bonito suena eso. Nunca supe si a la bola de galeses amantes de Dylan Thomas les gustó. De cualquier manera, aquí la repetición.




If death shall come forth to my side
Take me by the hand, and lead me where you are,
Would you ask me to stay, and wait behind?
Would you tell me not to go gentle into that good night?
But our feet shall linger upon the Elysian Fields,
And you’ll be king among the flowers,
Prince among the horses of the riders of our doom,
And I shall dance by the lover’s tomb (a Fern Hill queen!)
Under a proud, silent, raging moon,
Fairy demons glide, carrying our names—
Under a shower of all these tortured years—
Here, in the dominion of the shadow
Where we shall wait,
Wait—
Rage—
Rage as flores ansiadas, et poètes maudites,
Expect our father, there on the sad height,
To either curse or bless with his fierce acid rain tears,
On the winged creatures carrying
The day, the October night
When the towering dead, broken, as one
Laid their last blood-red breath upon the land—
And softly joined the dying of the light.

Una noche con el hombre del piano: Billy Joel en concierto

¿No que ya se retiraba? Gracias a los poderes celestiales (quizá debería agradecerle a la Guadalupana, después de todo, el concierto fue el 12 de diciembre), Billy Joel no lo hizo y volvió a México para regalarnos una noche inolvidable.
El piano apareció sobre el escenario como por arte de magia, y un poco antes de las nueve Joel inició su concierto con "The Angry Young Man", para seguir con "My Life". El Foro Sol le quedó grande; de los 50 mil que le caben, quizá sólo habría 30 mil, pero Billy Joel no puede quejarse: la zona de abajo, la zona con precios exorbitantes, estaba repleta de fans leales dispuestos a todo.
Pero el señor Joel pareció darse por bien servido: en ningún momento dejó de convivir con el público, hablando en su (sic) no muy bien español ("Feliz día de las Guadalupes!"), bromeando sobre su edad ("Yo no soy Billy Joel; yo soy el padre de Billy Joel") y hasta sacando a relucir su espíritu navideño, pues intercaló pedazos de villancicos con sus canciones.
"Honesty" fue muy coreada, seguida por "Allentown" y "An Innocent Man". Después Joel, neoyorkino de corazón, no dudó en tocar "New York State of Mind", y luego se echó un solo de piano, para demostrar lo virtuoso que es.
"Just the Way You Are", dedicada a su ex-esposa Christie Brinkley, fue cantada completa por el respetable, a diferencia de la bellísima "She's Always a Woman": más silencio, pero supongo que en el fondo de los corazones se sintió más...
"Uptown Girl" (el video donde salía la Brinkley) y "Keeping the Faith" animaron la noche, antes de perder la cabeza (en el buen sentido de la palabra) irónicamente, con "I Go to Extremes", canción que terminó con Joel tocando piano... ¡con el trasero! Lo mejor de todo: le salió bien.
Al terminar "The River of Dreams", Billy Joel anunció: "Les voy a presentar a mi técnico de guitarra, Chainsaw, quien les va a cantar una canción muy bonita y muy sagrada." Todos pensamos que se trataría de una broma corta... sin embargo, el tal Chainsaw, un tipo con look y voz (aguda) de heavy metalero, no lo pensaba así. ¿El resultado? "Highway to Hell". Completa. Los fans acérrimos de Billy Joel, quien se desapareció por ese instante, no se dejaron apantallar por el metal y terminaron brincando (sin formar una moshpit, claro) al ritmo del clásico de AC/DC.
Tras "You May Be Right", el pianista desapareció por primera vez, pero más tardó en irse que en regresar con "Scenes from an Italian Restaurant".
Como el gran showman que es, obviamente Billy Joel sabía lo que queríamos: "Piano Man". Y como buen showman, la eligió para cerrar, mientras el Foro, a pesar de estar medio vacío, se deshacía en gritos...
Ya no hubo más, pero tampoco hubo queja. Después de todo, we were all in the mood for a melody, and he made us feel oh so right!!!!




(Paréntesis: Place your bet, place your bet. ¿Cuál fue mi canción favorita de la noche, en la que casi me trueno las cuerdas vocales? Jeje.)

If I Were a Rich Girl...

Na ra na ra na ra... (Singing like Gwen Stefani or The Fiddler on the Roof). Whatever. If I were a rich girl, I would be right now so happy in London witnessing the reunion of THE BEST BAND EVER. Boo.




(If the picture looks a little strange, it is because of Jason Bonham's face on top of his dad's.)

Che, el que es lindo... es lindo

Y perdieron los Pumas. Quien estuvo conmigo, no podrá negar que maldije los pases fallidos, las oportunidades perdidas frente a la portería atlantista, la lesión de Leandro... y a Sambueza (ya se me volvió costumbre). Sin embargo, la hormona, que es experta en affaires traidores y en ponerme a hacer villamelonadas, exige que este post se lo dedique a un héroe de la portería... claro está, del contrario. Salud a Federico Vilar, que si no hubiera sido por él, ahorita los Pumas serían campeones. Pero es que el tipo es prácticamente una pared: sinceramente, un porterazo. Nadie puede negar que fue la pieza más valiosa del equipo, y todo un determinante para la derrota de la super escuadra universitaria. Pero ya nimodo. ¡Sos guapísimo, che!






(Ok, ok, quizá exageré con lo de "guapísimo"... pero déjenme ser. Aparte, así se siente menos la derrota puma.)

And I Could Never Write Like Conrad

I guess he would have liked to be sent off to the sea in his little boat, in that sort of adventurous way.
He never knew my name. If anything, I must have been the girl who liked Paul Auster, "a bad writer". Of course, my name is something W.B.Yeats repeats a lot, but who cares? Yeats was a horrible person. Or so he said.
My name is not important. His name is.
I didn't know him well. I just suppose he liked Conrad.
But he was a legend, nevertheless.