Para mi Paradoxical Phoenix...
What were you doing five years ago?
-Turning fifteen, and convincing my grandmother "XV Años" were a stupid party. I succeeded in the end.
-Starting to play guitar
-Thinking I was cut out to be a doctor
-Heartbroken
-Leaving junior high, yes, secundaria. That was a relief for me. I hated it.
What are five things (in no particular order) in your to-do list for today?
-House chores!! (ya no me pude escapar...)
-A little reading...
-A little guitar playing...
-A little blogging...
-Wondering if Alanis Morisette will come in her tour
What are five snacks you enjoy?
-Cheetos
-Papas deshidratadas
-Chocolate
-Galletas
-Y últimamente... quiche :P
What are five things you would do if you were a billionaire?
-Buy the most expensive cancer treatment for Mom
-Buy a huge house in Liverpool, and get many of my friends to stay there
-Get my dad out of his job
-Go to concerts first row
-Buy lots of stupid things, from videogames to Mick Jagger's napkins
What are five of your bad habits?
-Obsessive
-Perhaps too trusting
-I talk too much, too fast
-I get distracted easily
-Temperamental
What are five jobs you have had?
-Does a band count?
-Gathering signatures for Asiática Market
-Translator for Asiática Market
-Little children's teacher
-Household chores
What are five places you have lived?
-Well... San Pedro de los Pinos
-Del Carmen Coyoacán
-Cd. Jardín, Coyoacán
Which five people do you want to tag?
-Yamil
-Gabee
-Fer
-Chenta
-Himeku
Monday, June 30, 2008
Saturday, June 28, 2008
¡Arshavin es pu...ra finta!
Me iba a tragar las quejas, pero ya me conocen y no puedo más.
Es definitivamente cierto eso que dice Forrester: nomás tienes que irle a un equipo para que pierda. Y eso me pasó, y seguramente a todos los que sonñábamos con una final Turquía-Rusia. Yo, después de ver el papelazo que se estaban aventando los rusos, dije: "No, pues ahora sí se despachan a España, ¡qué revancha!". Y... no. Nomás vieron de nuevo a Villa y a Torres, los pobres rusitos automáticamente (lo tengo que decir) jotearon. Yo me pasé la mitad del partido buscando a Arshavin, y cuando al fin lo vi, los españoles ya habían clavado el primer gol. ¿Pavlyuchenko? Bien, gracias, en Moscú, creo yo. La defensa, que antes había bloqueado sin piedad, se notaba inexistente. Nadie, nada.Otra vez les metieron goles como si fuera feria: ¡hasta Güiza! Y si supieran que a mí no me gusta nada cómo juega España. Pero en fin. Mejor ya no digo nada porque ya estoy delatando a mi campeón y no se vaya a repetir que les voy y pierden. Chale. Ni los turcos pueden repetir los milagros.
Aquí, Arshavin sintiéndose mucho con el Zenit. Como dirían las canciones románticas, where were you when I needed you?
Es definitivamente cierto eso que dice Forrester: nomás tienes que irle a un equipo para que pierda. Y eso me pasó, y seguramente a todos los que sonñábamos con una final Turquía-Rusia. Yo, después de ver el papelazo que se estaban aventando los rusos, dije: "No, pues ahora sí se despachan a España, ¡qué revancha!". Y... no. Nomás vieron de nuevo a Villa y a Torres, los pobres rusitos automáticamente (lo tengo que decir) jotearon. Yo me pasé la mitad del partido buscando a Arshavin, y cuando al fin lo vi, los españoles ya habían clavado el primer gol. ¿Pavlyuchenko? Bien, gracias, en Moscú, creo yo. La defensa, que antes había bloqueado sin piedad, se notaba inexistente. Nadie, nada.Otra vez les metieron goles como si fuera feria: ¡hasta Güiza! Y si supieran que a mí no me gusta nada cómo juega España. Pero en fin. Mejor ya no digo nada porque ya estoy delatando a mi campeón y no se vaya a repetir que les voy y pierden. Chale. Ni los turcos pueden repetir los milagros.
Aquí, Arshavin sintiéndose mucho con el Zenit. Como dirían las canciones románticas, where were you when I needed you?
Saturday, June 21, 2008
Si sufrí con los checos, con los Oranjes peor... o ahí les va el rant
Y como dice el dicho vulgar: Tanto pedo para cagar tan aguado.
No sirvió de nada que la FIFA los estuviera considerando el número 1 del mundo por haber vencido (¿vencido? los pusieron a tragar tierra) al campeón y al subcampeón del mundo. No sirvió de nada que todos pensaran que, 20 años después de que Van Basten metió el gol que les dio el campeonato frente a la URSS, la hazaña se podría repetir, sólo que con el legendario jugador en el cuerpo técnico. Ni siquiera sirvió de nada que Khalid Bouhlarouz saliera con el corazón dedicado a su hija sietemesina que acababa de morir. No sirvió de nada.
Unos rusos que no sólo ganaron en belleza física (qué quieren, futbolera, pero mujer al fin y al cabo) sino en belleza futbolística. Ganaban en juventud, y en frescura. Ganaban en agilidad, y en velocidad para bombardear la portería contraria. Ellos se llevaron el triunfo. Lo que más me duele: que se lo merecieron, los bellísimos hijos de puta.
Como ya lo habrán inferido, también tengo mi historia con Holanda. Digamos, simplemente, que si no fuera por Holanda yo no le iría al Manchester United. Y es que, yo, como niña villamelona, me senté a ver los partidos del Manchester sólo porque ahí jugaba David Beckham. Sin embargo, empecé a vivir los partidos cuando vi jugar, lo que se dice jugar, a Ruud Van Nistelrooy. Ahí fue cuando también desarrollé una admiración por los holandeses (sobre todo por Ruud, claro) que ya no pude reprimir. De hecho, se me hizo feo que vendieran a Beckham al Real, pero que se llevaran a MI Ruud... para mí fue una tragedia griega. Fue otro holandés, mi adorado Edwin Van der Sar, el que me tomó de la mano (al fin portero) e impidió que me fuera. Así que, tal parece que mi historia con Holanda y con el Man U van de la mano. Triste, triste.
Chequen, pues:
Mi playera barata...
Holanda y el Man U forever in my heart...
Y yo te quiero, Ruud, desde que eras el 10.
Lo único que me falta es mi jersey de portero de Van der Sar, ¿por qué serán tan caros? Si alguien se ofrece a regalarme uno, estaré muy agradecida.
En fin...
Sólo hay tres cosas que han impedido que me entregue de lleno al sufrimiento (además de los good looks innegables de Arshevin, razón por la que no quiero ir a patearle la cara):
1. La cachetada con guante blanco a mi hermano si Rusia vence a Italia en las semifinales. El pedía venganza por la victoria holandesa sobre la escuadra azzurra; ahora no deja de felicitar a los rusos por haber descalificado a mis holandeses. A ver si cuando los rusos de den en la torre a Italia los va a querer tanto. Y, por qué no, una final contra los turcos y que se los frieguen también de una vez...
2. Que el Man U de Van der Sar va en la UEFA Super Cup contra el Zenith de Arshevin.
Could be a sweet revenge.
3. Digan lo que digan, Guus Hiddink... es holandés. SIT ON IT!
Lady Van der Sar (for today) says goodbye with a broken soccer heart.
No sirvió de nada que la FIFA los estuviera considerando el número 1 del mundo por haber vencido (¿vencido? los pusieron a tragar tierra) al campeón y al subcampeón del mundo. No sirvió de nada que todos pensaran que, 20 años después de que Van Basten metió el gol que les dio el campeonato frente a la URSS, la hazaña se podría repetir, sólo que con el legendario jugador en el cuerpo técnico. Ni siquiera sirvió de nada que Khalid Bouhlarouz saliera con el corazón dedicado a su hija sietemesina que acababa de morir. No sirvió de nada.
Unos rusos que no sólo ganaron en belleza física (qué quieren, futbolera, pero mujer al fin y al cabo) sino en belleza futbolística. Ganaban en juventud, y en frescura. Ganaban en agilidad, y en velocidad para bombardear la portería contraria. Ellos se llevaron el triunfo. Lo que más me duele: que se lo merecieron, los bellísimos hijos de puta.
Como ya lo habrán inferido, también tengo mi historia con Holanda. Digamos, simplemente, que si no fuera por Holanda yo no le iría al Manchester United. Y es que, yo, como niña villamelona, me senté a ver los partidos del Manchester sólo porque ahí jugaba David Beckham. Sin embargo, empecé a vivir los partidos cuando vi jugar, lo que se dice jugar, a Ruud Van Nistelrooy. Ahí fue cuando también desarrollé una admiración por los holandeses (sobre todo por Ruud, claro) que ya no pude reprimir. De hecho, se me hizo feo que vendieran a Beckham al Real, pero que se llevaran a MI Ruud... para mí fue una tragedia griega. Fue otro holandés, mi adorado Edwin Van der Sar, el que me tomó de la mano (al fin portero) e impidió que me fuera. Así que, tal parece que mi historia con Holanda y con el Man U van de la mano. Triste, triste.
Chequen, pues:
Mi playera barata...
Holanda y el Man U forever in my heart...
Y yo te quiero, Ruud, desde que eras el 10.
Lo único que me falta es mi jersey de portero de Van der Sar, ¿por qué serán tan caros? Si alguien se ofrece a regalarme uno, estaré muy agradecida.
En fin...
Sólo hay tres cosas que han impedido que me entregue de lleno al sufrimiento (además de los good looks innegables de Arshevin, razón por la que no quiero ir a patearle la cara):
1. La cachetada con guante blanco a mi hermano si Rusia vence a Italia en las semifinales. El pedía venganza por la victoria holandesa sobre la escuadra azzurra; ahora no deja de felicitar a los rusos por haber descalificado a mis holandeses. A ver si cuando los rusos de den en la torre a Italia los va a querer tanto. Y, por qué no, una final contra los turcos y que se los frieguen también de una vez...
2. Que el Man U de Van der Sar va en la UEFA Super Cup contra el Zenith de Arshevin.
Could be a sweet revenge.
3. Digan lo que digan, Guus Hiddink... es holandés. SIT ON IT!
Lady Van der Sar (for today) says goodbye with a broken soccer heart.
Sunday, June 15, 2008
The Impossible (Czech) Dream
Ya conocía a uno de ellos. Sin embargo, fue en la Euro del 2004 cuando aprendí a amarlos. Jugaban al futbol alegres, valientes, con garra. Le arrebataron de las manos la victoria a una Holanda que parecía tener todo para vencerlos. Y eso en fase de grupos.
Llegaron las semifinales. Irónicamente, los papeles históricos se habían invertido: unos griegos que en la antigüedad habían sido los guerreros sin par defendían la portería como si fuera Troya ante unos guerreros liderados por un caudillo rubio cual Aquiles. Y, cual Aquiles, él cayó, no lesionado del tobillo, sino de toda la pierna, ante el griego Dellas. Un gol después, un campeonato que ellos merecían se iba por los suelos.
Luego vino el Mundial del 2006. Yo confiaba en su capacidad, confiaba en que los tres goles que le metieron a Estados Unidos serían espectáculo cotidiano, y que Nedved, el Aquiles europeo, podría tener un retiro digno de su selección. No fue así. Los africanos de Ghana les dieron la vuelta, y una Italia superior los sacó de la jugada. No había nada más que hacer.
Pero aquí se podía lograrlo otra vez, ¿no? Aunque fuera sin Nedved. Sin embargo, la primera ominosa ausencia fue la de Rosicky, con sus disparos letales. Pero no importaba, ¿o sí? Estaba la torre Koller; los defensores de hierro Ujfalusi y Jankulovski; Milan Baros y Libor Sionko, de velocidad ultraterrena; y Zdenek Grygera, de ojos cual río gélido y habilidad en toda la cancha. Un buen arsenal. Un buen equipo, y, sin embargo... el triunfo arrebatado por un ejército turco, más corazones que cabeza; unos turcos que contaron con ayuda sobrenatural para darle la vuelta al partido al final, con un golazo. Todo por los suelos otra vez.
En resumen... ¿ALGÚN DÍA VOY A VER A LOS CHECOS GANAR ALGO?
¿O me tengo que conformar con el recuerdo de la gloria de Nedved?
¿O con seguir haciendo dibujos que son peticiones al aire?
El pobre Nedved siempre se queda así:
Pero ya ni qué hacerle. Peter Cech perdonó al Man U con el Chelsea; hoy perdonó a los turcos. Solo queda aguantar y decir que, ojalá, ojalá, lo que venga...
(Y por si mi devoción no era suficiente, aquí la prueba mayor. Oh, sí, es mía, y me queda enorme; a mucha honra.)
Llegaron las semifinales. Irónicamente, los papeles históricos se habían invertido: unos griegos que en la antigüedad habían sido los guerreros sin par defendían la portería como si fuera Troya ante unos guerreros liderados por un caudillo rubio cual Aquiles. Y, cual Aquiles, él cayó, no lesionado del tobillo, sino de toda la pierna, ante el griego Dellas. Un gol después, un campeonato que ellos merecían se iba por los suelos.
Luego vino el Mundial del 2006. Yo confiaba en su capacidad, confiaba en que los tres goles que le metieron a Estados Unidos serían espectáculo cotidiano, y que Nedved, el Aquiles europeo, podría tener un retiro digno de su selección. No fue así. Los africanos de Ghana les dieron la vuelta, y una Italia superior los sacó de la jugada. No había nada más que hacer.
Pero aquí se podía lograrlo otra vez, ¿no? Aunque fuera sin Nedved. Sin embargo, la primera ominosa ausencia fue la de Rosicky, con sus disparos letales. Pero no importaba, ¿o sí? Estaba la torre Koller; los defensores de hierro Ujfalusi y Jankulovski; Milan Baros y Libor Sionko, de velocidad ultraterrena; y Zdenek Grygera, de ojos cual río gélido y habilidad en toda la cancha. Un buen arsenal. Un buen equipo, y, sin embargo... el triunfo arrebatado por un ejército turco, más corazones que cabeza; unos turcos que contaron con ayuda sobrenatural para darle la vuelta al partido al final, con un golazo. Todo por los suelos otra vez.
En resumen... ¿ALGÚN DÍA VOY A VER A LOS CHECOS GANAR ALGO?
¿O me tengo que conformar con el recuerdo de la gloria de Nedved?
¿O con seguir haciendo dibujos que son peticiones al aire?
El pobre Nedved siempre se queda así:
Pero ya ni qué hacerle. Peter Cech perdonó al Man U con el Chelsea; hoy perdonó a los turcos. Solo queda aguantar y decir que, ojalá, ojalá, lo que venga...
(Y por si mi devoción no era suficiente, aquí la prueba mayor. Oh, sí, es mía, y me queda enorme; a mucha honra.)
Friday, June 13, 2008
Untitled (Producer's Cut)
Another poem for you to judge.
On the deserted pedestal
Lights go on and out. And all around
A thousand hands
Scream victory signs.
Heads nod so hard with more than understanding,
And then the symbol traced upon the heavens—
The followers of your creed. There’s no reason
To question the beliefs.
True are the word, the sighs, the spark of triumph,
The wings that grow from backs—
The wings of lovers.
Yours is the realm and yours is now the land.
Behind the shadows live
The sweet golden apostles,
The saviors of the cult,
The only ones who’re blessed. So beautiful, so young
These oh wild dreams of Eryx,
The purity in their soul
Has made them yours. Blindfolded by the light
They speak the sacred,
True cherubs of fidelity, the guardians of the sound,
All dressed up for you in the devil’s finest,
Have traded their spirits for delight,
For this moment, pray tonight alone.
Here lies the golden god
Just for the ones who listen. And back home on hell
Sly smiles call you fake.
But yours is now the key
Of all worldly dominions,
The power of a Genesis, a new land,
The power of this peace and this redemption,
All for you, you skinny dirty angel.
The freedom for the cursed, Albion in silver,
The promise of a man other than you
To stand up high and give away a sign for battle
In darkness, darkness bathed in diamonds until sunrise.
On the deserted pedestal
Lights go on and out. And all around
A thousand hands
Scream victory signs.
Heads nod so hard with more than understanding,
And then the symbol traced upon the heavens—
The followers of your creed. There’s no reason
To question the beliefs.
True are the word, the sighs, the spark of triumph,
The wings that grow from backs—
The wings of lovers.
Yours is the realm and yours is now the land.
Behind the shadows live
The sweet golden apostles,
The saviors of the cult,
The only ones who’re blessed. So beautiful, so young
These oh wild dreams of Eryx,
The purity in their soul
Has made them yours. Blindfolded by the light
They speak the sacred,
True cherubs of fidelity, the guardians of the sound,
All dressed up for you in the devil’s finest,
Have traded their spirits for delight,
For this moment, pray tonight alone.
Here lies the golden god
Just for the ones who listen. And back home on hell
Sly smiles call you fake.
But yours is now the key
Of all worldly dominions,
The power of a Genesis, a new land,
The power of this peace and this redemption,
All for you, you skinny dirty angel.
The freedom for the cursed, Albion in silver,
The promise of a man other than you
To stand up high and give away a sign for battle
In darkness, darkness bathed in diamonds until sunrise.
Sunday, June 08, 2008
Jonny, Don't You Take Your Love To Town
Sé que con esta entrada voy a ahuyentar a mis nuevos lectores, que leyeron mi conteo y pensaron que yo era una persona inteligente, pero necesito decirlo, porque...
Resulta que, últimamente, he tenido sueños recurrentes con Jon Bon Jovi. Como lo oyen. Y es que el sexy rockero se me ha aparecido en todo tipo de situaciones: en el primer sueño (y no de Sor Juana) yo era la afortunada esposa de Jarvis Cocker (move over, Camille Bidault!!!) y arruinaba semejante matrimonio al ponerle el cuerno al vocalista de Pulp con, claro está, Jon. En el siguiente sueño, una muy buena amiga me conseguía boletos para el backstage del concierto de Bon Jovi, y como casualmente todas las chicas querían a Richie Sambora, yo tenía el camino libre para quedarme con Jon. El colmo: el rubio se me apareció en un sueño donde el popero Mika me estaba dando un curso sobre Angela Carter. ¿Haciendo qué? No me pregunten, porque en este sueño el centro de mi atención era Mika, pero el chiste es que se me apareció... lo que lleva a múltiples conjeturas: o necesito ya que Bon Jovi dé un concierto acá en nuestro país, o es cierto que escuchar a Bon Jovi te daña el seso (Soda Verde apoyaría esta teoría).
Pero... acá es a donde voy:
OMG! There is a movie!! An album-based movie!! I know it may not be the Sundance Selection, but... I must get my hands on it!! Yeah I must!!! I need to see it!!
OK, OK. Ya terminé por hoy. Prometo posts más serios (y más futboleros) cuando juegue Holanda en la Euro.
Resulta que, últimamente, he tenido sueños recurrentes con Jon Bon Jovi. Como lo oyen. Y es que el sexy rockero se me ha aparecido en todo tipo de situaciones: en el primer sueño (y no de Sor Juana) yo era la afortunada esposa de Jarvis Cocker (move over, Camille Bidault!!!) y arruinaba semejante matrimonio al ponerle el cuerno al vocalista de Pulp con, claro está, Jon. En el siguiente sueño, una muy buena amiga me conseguía boletos para el backstage del concierto de Bon Jovi, y como casualmente todas las chicas querían a Richie Sambora, yo tenía el camino libre para quedarme con Jon. El colmo: el rubio se me apareció en un sueño donde el popero Mika me estaba dando un curso sobre Angela Carter. ¿Haciendo qué? No me pregunten, porque en este sueño el centro de mi atención era Mika, pero el chiste es que se me apareció... lo que lleva a múltiples conjeturas: o necesito ya que Bon Jovi dé un concierto acá en nuestro país, o es cierto que escuchar a Bon Jovi te daña el seso (Soda Verde apoyaría esta teoría).
Pero... acá es a donde voy:
OMG! There is a movie!! An album-based movie!! I know it may not be the Sundance Selection, but... I must get my hands on it!! Yeah I must!!! I need to see it!!
OK, OK. Ya terminé por hoy. Prometo posts más serios (y más futboleros) cuando juegue Holanda en la Euro.
Friday, June 06, 2008
La pesadilla de Darwin
Digo, claro que es pesadilla...¿o sueño ácido? En fin, imagínense llegar a las Galápagos a bordo de un Beagle flotante (literalmente, no es el nombre del barco) que tiene una banderita con la secuencia de la evolución... y cuando al fin llegan a las Galápagos, se encuentran, además de con un letrero que dice "Welcome to Galapaos", con una especie de tucán no-volador, una tortuga con boina, un mono araña, un dragón de Komodo (o iguana gigante) y una morsa que muy beatleanamente los saluda diciendo "I am the walrus." Claro, también hay fauna submarina.
Lo que hace el ocio.
Special thanks to Jaz.
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